Cu: Katia Pascariu, Claudia Ieremia, Olimpia Mălai, Andi Vasluianu

Produs de: Ada Solomon

Ursul de Aur, da, acum știe toată lumea. Dar deja în 2018, filmul lui Radu Jude Îmi este indiferent dacă în istorie vom intra ca barbari fusese propunerea românească la Oscaruri (însă n-a fost reținut). Am scris atunci despre acel film în Vice (titlul articolului aparține redacției site-ului Vice, rog să nu fiu judecat pe el).

La fel, luna trecută, pe 24 februarie, «Le Canard Enchaîné» a scris foarte elogios despre celălalt film recent al lui Radu Jude: Tipografic Majuscul“. E foarte-foarte rar ca «Le Canard Enchaîné» să publice o cronică de film atât de entuziastă. O puteți citi aici la urmă, după ce îmi ofer impresiile despre „Babardeala cu bucluc sau porno balamuc”, pe care l-am văzut în versiunea agreată de regizorul Radu Jude, iar nu în cea disponibilă pe torrents și torente:

Babardeala cu bucluc sau porno balamuc

Acum, filmul Babardeala va descumpăni și va stârni multă nedumerire. Începe cu o scenă autentic pornografică, apoi pe generic avem un citat din Mahabharata.

Dar după scena porno, filmată prost pentru că e POV (point of view pentru cei care se prefac că nu se uită la porno), pricepem brusc brutalitatea a ceea ce se petrece de fapt în film: cei doi făcând amor care se filmau nu o făceau pentru un videochat… însă secvența filmată ajunge pe internet iar femeia, o simplă profesoară de istorie la un liceu din București, e recunoscută de elevi, care, evident, pe timp de pandemie au mai mult timp decât de obicei să surfeze pe Pornhub.

E vorba, așadar, de un film care tratează (violent și derutant) despre o ruptură în mentalități: cu toții asistăm la ștergerea limitei între privat și public, iar mulți am fost deja trădați de persoane care ne-au făcut publice mesajele private.

Larvatus prodeo

„Larvatus prodeo” („Avansez mascat”) era deviza lui Descartes. Filmul are loc pe timp de pandemie, așa încât scenele exterioare au numai oameni cu măști. Evident, asta sugerează imediat depersonalizare. Depersonalizare anunțată de o bătrână mascată, o trecătoare care deodată se adresează (pitită sub mască) operatorului, cameramanului, suflându-i din senin: „Mânca-mi-ai pizda.”

Profesoara, eroina, personajul principal umblă ca o somnambulă prin oraș, îndreptându-se spre tribunalul de la școală (o ședință cu părinții), întrebându-se ce se va întâmpla, iar prin șocul ei psihologic redescoperim deodată totul, Bucureștiul, România, ca pe un decor străin, artificial. Ea travesrsează în transă un București în permanentă reconstrucție: biserici între blocuri, fresce murale cu Decebal sau Burebista, librării care au în vitrină cărți despre Isus.

Brusc, când pricepi ce se întâmplă de fapt, deriva personajului feminin prin oraș capătă un cu totul alt sens. Te întrebi cum de mai poate merge drept, sau cum de nu se prăbușesc blocurile acelea peste ea, cu Isus și Burebista și babardeală ascunsă sub beton și tot. Traversează brutalism arhitectural și brutalitate umană. Când trece fața fostului Cinema București, abandonat, pe ferestrele lui murdare scrie: „De închiriat”.

Totul în jur e un țesut social sfâșiat, făcut din parvenitism, dispreț pentru cei săraci, agresivitate verbală permanentă. Apoi, discursurile știute auzite prin frânturi de conversații: tămâia poate să vindece orice cancer, de la lingurița de împărtășanie n-a luat nimeni Covid etc, etc.

Critici? Nu prea am. În prima jumătate a filmului am crezut că am una: camera e foarte demonstrativă, repetitiv. Secvențele lungi, în stradă, se încheie inevitabil cu un travelling lent care se oprește pe o reclamă, o firmă sau un alt element de violență urbană vizuală. Apoi am simțit deodată că e bine așa. Ăsta e ritmul femeii care umblă prin oraș ca o somnambulă spre judecata finală ce o așteaptă la școală, la ședința cu părinții, asta e ce vede ea fără să mai priceapă noima decorului. Care nu are, oricum, niciuna.

În schimb, partea a doua (filmul e împărțit în trei acte, aproximativ egale, precum o piesă de teatru clasic), cea a anecdotelor și noțiunilor înșirate alfabetic, subliniate greoi, cu subtitluri și panouri care ne spun ce trebuie să gândim si cum să interpretăm ce vedem, va fi găsită de mulți greu de suportat.

Totul e răsplătit însă în actul III: judecata de la școală. Părinții ipocriți ai elevilor. Opresc aici, că nu fac spoilere, dar întrebarea pusă acolo de toți prefăcuții adunați sub măști e: cum ar mai putea doamna profesoară să le vorbească copiilor despre Ștefan cel Mare și Mihai Viteazul când ea suge pula?

Iată pentru a încheia și cronica din «Le Canard Enchaîné» (din 24 februarie,) despre celălalt film recent al lui Radu Jude: “Tipografic Majuscul”:

— “«Vrem democrație», «Nu mai putem accepta mizeria și nedreptatea»… Pentru că a mâzgălit asemenea sloganuri cu creta și în majuscule pe garduri în 1981, liceanul român de 16 ani Mugur Călinescu a fost urmărit, apoi arestat, de Securitate, poliția politică a lui Ceaușescu. Interogat, spionat, ostracizat, acest “dușman al poporului” a murit în mod suspect înainte să împlinească 20 de ani, după ce a băut o cafea oferită de securiști…

Regizor eclectic de drame familiale și documentare ficționalizate (“docufictions”) care răscolesc un trecut dureros, dar și autorul unui remarcabil film istoric (“Aferim !”, 2015), Radu Jude pune aici în scenă ancheta Securității pornind de la dosarul secret intitulat “Elevul”. Actorii, rigizi, recită texte de procese-verbale și de transcrieri de ascultări realizate în apartamentul familiei. În contrapunct, vedem arhivele televiziunii epocii: Ceaușescu lăudat, cântat, ridicat în slăvi, bâțâindu-se în mijlocul imenselor hore țărănești în costume populare…

Reproduse astfel sub ochii noștri, procedeele Securității declanșează în noi o escaladă a silei: mărturiile acuzatoare ale tatălui sau colegilor de clasă; consiliul de disciplină al școlii în care profesorii se întrec în denunțuri. Cel mai oribil poate: mărturiile recente ale ofițerilor de Securitate (jucați de actori) care l-au «lucrat» pe Mugur Călinescu. Nu au niciun regret. «Aveam 130 de informatori printre elevii din oraș», «Informațiile, și azi ca și atunci, se strâng de la oameni»…

O decriptare implacabilă a unei societăți infiltrate până la măduvă, ca o împunsătură ca să ne amintim că trăim azi într-o epocă a supravegherii generalizate.”

«Le Canard Enchaîné» (24 februarie, 2021)

***

Altminteri, am mai scris despre :

“La Gomera” lui Corneliu Porumboiu: despre cinema și perplexitate

https://cabalinkabul.com/2019/08/26/la-gomera-lui-corneliu-porumboiu-despre-cinema-si-perplexitate/

— Există cinema românesc fără pretenții de Nou Val: — “Moon Hotel Kabul

https://cabalinkabul.com/2018/10/24/moon-hotel-kabul/

— Ideograme filmate și cuțitoaie inutile: despre Noul Val cinematografic românesc

https://cabalinkabul.com/2016/09/07/ideograme-filmate-si-cutitoaie-inutile-despre-noul-val-cinematografic-romanesc/

— “Bacalaureat”, Mungiu și problema cu supa în filmele românești…

https://cabalinkabul.com/2016/12/21/bacalaureat-mungiu-si-problema-cu-supa-in-filmele-romanesti/

— “Aurora” (Cristi Puiu)

https://cabalinkabul.com/2013/03/11/aurora-cristi-puiu-oroarea-cotidiana/

— “Sieranevada” (Cristi Puiu, 2016)… orori quotidiene

https://cabalinkabul.com/2016/08/18/sieranevada-cristi-puiu-2016-orori-quotidiene/

Pe latura documentarului de artă și autor ar trebui văzut neapărat: 

— “Autobiografia lui Nicolae Ceaușescu” (Andrei Ujică) : portretul unei națiuni…

https://cabalinkabul.com/2013/04/30/autobiografia-lui-nicolae-ceausescu-andrei-ujica/